Se ha levantado un aire diferente, aire de cambios y aire que me arrastra a otro punto.

Perroandaluz ya no vive aqui, ni escribe aquí, si lo buscais, pasaros por: http://perroandaluz-perroandaluz.blogspot.com/

Ha sido grato todo este periplo y espero que esto no sea un final sino una coma, ni siquiera un punto y aparte.

¿Os cuesta mucho tomar una decisión, abandonar un lugar, zanjar una situación molesta?

Lo digo porque llevo meses planteandome largarme de tublog.es, incluso tengo varios nuevos blogs experimentales por ahí, pero no ha sido hasta ahora y su spam cuando estoy, casi, decidido a dar el salto.

Por cierto, cual os gusta más,  wordpress (muchas cosas en ingles), blogger (muy util porque es de google y facilita mucho el proceso) o vox (como el de rayajo, que exige que se inscriba la gente para poder comentar).

Bueno, tal vez no me podais comentar. Que sigue siendo gratis, aunque dificil, muy dificil!!

En breve me decidiré y volveré a escribir con ganas.

Animo para el calor que nos queda que soportar!! 

¿Para que sirven las vacaciones? ¿O para que las utilizais?

En principio yo, descansaré, iré a la playa, y ordenaré el piso que ahora somos 2 y multitud de cosas.

Por cierto, comentad por favor, que es gratis, aunque yo mismo aparezco como spam en mi blog, manda webos! 

He estado tan liado estos días, más que liado, desmotivado. Os cuento he trabajado 12 días seguidos sin librar, con alguna noche en medio, y el calor en Granada ha pegado y vuelve a pegar muy fuerte. Eso y que tengo muy poco aguante hacía que llegase a casa a eso de las 16 horas y entre que comes y te echas una minisesta, se acabó tu vida tu tiempo y todo. Bastante asténico por otro lado, ¿desmotivado? Tal vez, soy una persona que con motivación hace milagros pero desmotivado no me mueven ni a la de 3. Causas de la desmotivación? Un horizonte nuevo, un nuevo cambio de situación vital, se viene mi chica a vivir conmigo (que casualidad, ¿no veis cierto paralelismo con alguna blogera de por aquí?), el ver que en el trabajo tampoco aprendo demasiado, que el tiempo pasa lento pero a la vez rápido.... Dentro de poco empezaré a contaros cosillas de mi trabajo. Por fin he acabado el libro de Rojas Marcos sobre la felicidad, y mientras que lo lees te convence, como si fuera un charlatán de cosas que sin tener el libro delante cuesta más llegar a asimilarlas. En definitiva, forma parte de un grupo de pensadores postivistas que han trasladado la fe en dios y la han puesto en la ciencia y ponen todo el empeño en decir que el progreso es en positivo y que la fuerza de la razón y bondad humana podrán con todo. Es bonito, incluso puede ser cierto. Pero no deja de ser una corriente ya medianamente antigua de pensamiento que si bien tal vez para la vida diaria y para la salud seguro que es practica, no lo creo igual para otros menesteres. ¿A que viene todo esto? Viene a que estuve recientemente en un curso de bioética que volvió a avivar mi llama por la filosofía, la ética, la antropología. Que absurdo soy, acabo de empezar un nuevo periodo formativo y lejos de centrarme en este, ya estoy mirando otros horizontes, horizontes que por cierto, nunca he dejado de otear con ansia. Casi todo el mundo ve los autores como sueltos, colgados del infinito, y todos, sabiéndolo o no pertenecen a una corriente de pensamiento y tradición que los hace tener mas significado y entenderlos mejor. Es como la música, pero de eso entendemos todos, si un día te topas con el primer reggeaton o rap o flamenco que escuchas en tu vida, te parecerá alguien exquisito, creativo u horrible, porque pensarás que “se lo ha inventado él”. Pues esto es lo mismo, casi. Y la filosofía sirve para encuadrar mejor el mundo, para entenderlo mejor. Y ya sabéis que yo, últimamente, estoy intentando comprender.

Prácticamente todos los llamados mártires del rock coquetearon con drogas hasta su muerte y precisamente eso fue lo que les llevó a dejar un bonito cadáver. Con esto no defiendo ni mucho menos al toxicómano y su postura de “la vida me duele y me anestesio”. Todo esto viene a cuento de mi insistencia de hablar de la figura (esquelética) de Amy Winehouse como representante de una estrella del rock cuya vida va cayendo en picado.

Desde Jim Morrison hasta Antonio Flores, pasando por el incombustible (no hay quien lo mate) Keith Richards todos han estado viviendo en su mundo artificial un tiempo. Raro es el músico famoso que no ha tenido al menos durante un tiempo un buen periodo de dependencia. Todos nos sorprendimos al ver al “sanote” Alejandro Sanz bastante más gordo que antes de su “periodo de reflexión”, período de desintoxicación, son muchos los que lo conocieron en su periodo de enganche a la coca, compañeros de rayas ocasionales,  y decían que consumía de un modo atroz. Joaquín Sabina es otro caradura que ha vivido en ocasiones más de la pose de “soy un vicios” que de sus canciones (que las tiene muy buenas, pero también no tan buenas).

¿Habéis visto a Antonio Vega? ¿Conocéis su historia? Es tal vez el mejor compositor de rock que ha tenido nuestro país y ahora se arrastra por los escenarios con un aspecto de anciano. Hace años que está prorrogando su muerte. No se encuentra  tanta sensibilidad poética tras una guitarra con facilidad.

¿Conocéis la historia de los hermanos Urquijo, los Secretos? La canción con que acabo este post es espeluznante, María es su hija, a quién va dedicada, y es una súplica a que le ayude a no recaer en la droga. Poco tiempo después murió como un yonkie, en un portal, de una sobredosis.

¿Qué quiero decir con esto? Bendita sensibilidad artística y maldita droga. Maldito mundo de consumo que no nos enseña, ni siquiera nos deja saber, que el malestar psíquico existe y debemos de intentar sobrellevarlo. Si no podemos solos, acudir a un especialista. Cuantos toxicómanos acaban muchos años después tomando un antidepresivo y viendo como lo que les llevó a la droga fue una simple depresión. Y se lamentan por haber tirado su vida por la borda durante años, su salud, su dinero. Han sido muchos los pacientes que he conocido en esa situación.

Lamentablemente es cool para una imagen del rock drogarse, ir a fiestas, emborracharse y es muy mala imagen decir que estas en tratamiento con antidepresivos.

Si analizamos los grandes escritores todos han sido depresivos, y algunos enganchados al alcohol u otras drogas. Por suerte o por desgracia, su figura público han trascendido muy poco. Bécquer murió de sífilis (vida disipada), Poe era alcohólico, Freud estuvo enganchado a la coca, Bukowski era alcohólico, Bryce Echenique...

Para escribir, escribir bien, además de mucho oficio necesitas ser sensible a todo, ponerte en la piel de todos, que no te resbale ningún estimulo y mucho menos ninguna emoción. O eres un falso, que lo acabas siendo con el tiempo (el poeta es un fingidor, Pessoa ) o acabas hecho un despojo. No me gusta que la gente acabe hecha un despojo, no me gusta que la gente acabe drogándose y no me gusta que la gente sea una falsa.

Y me gusta, y mucho, la música, la poesía, y el arte que contiene palabras.

Tuve la suerte anoche de descubrir que el concierto de Amy Winehouse se retransmitía en directo y gratis por La2, suerte que luego se torció cuando en un intermedio empezaron a hablar de hípica y luego hubo un sorteo, creo que de la primitiva, total que ví la primera media hora y la última canción de un concierto de una hora en total, aproximadamente.

Contaban los locutores que Amy estaba en arresto domiciliario (supongo que por el codazo que le propinó a un espectador en Glastonbury)  y que el juez solo le permitía salir para actuar, de manera que tuvo que coger un avión desde londres y luego ir en coche hasta el concierto a última hora. Se retransmitió como el coche llegaba a la parte trasera del escenario, se bajaba, se arreglaba el moño en medio segundo (ese que ella dice que aumenta o disminuye inversamente proporcional a su estado de ánimo) y allí iba ella con solo un minuto de retraso, bajando por las escaleras y empezando el concierto. Sin haber ensayado, probado el sonido, nada absolutamente.

Con una copa de vino en la mano, vestida como las inglesas de los barrios bajos , con una extraña mezcla de obscenidad e inocencia, que también dejaba transmitir en sus tímidos pero insistentes contoneos. No cantó excesivamente bien, no estuvo centrada en el concierto, mirando al infinito, drogada o no, tímida como ella sola, cantando de forma automática, para de vez en cuando, unirse a la coreografía (la gran coreografía no por buena sino por entregada). Aparenta muy bien lo que se dice de ella, tal vez incluso sea cierto. En algún momento se creció cuando veía que el público le mostraba su cariño, entonces aterrizaba en el espectáculo y conectaba en alguna estrofa. No se tambaleó en exceso y estaba mejor de peso que en Lisboa. Tal vez vaya recuperándose poco a poco de su cuesta abajo reciente. Ojalá.

Se pueden explicar en ella tantas cosas de la personalidad y los afrontamientos en la vida, se pueden hacer tantos paralelismos con la gente de a pie. Y sin embargo ella es amada, y la gente de la calle en su situación son odiados. Es paradójico, ya digo, la fuerza de los medios de comunicación y la popularidad. Esto me hace también sentir culpable, tengo debilidad por los músicos y escritores, y al igual que una maruja alcohólica y maltratada me interesaría bien poco en lo personal, en cambio Amy, con los mismos cimientos (de hecho, si no cantara de esa forma, ahí estaría, con varios hijos, alcohólica, divorciada y maltratada, me apuesto lo que haga falta) llena mi atención, empatía y sensibilidad.

La veo, no hace falta saber nada de salud mental para ver lo que yo veo en sus ojos. Carencias afectivas desde pequeña, entorno duro y crispado, talento pero nula autoestima, adolescencia más problemática aún, poca capacidad para mantener el esfuerzo por la poca recompensa, talento que hace menos necesario el esfuerzo. Una popularidad que no llena sus carencias personales. Una vida llena de adicciones que le dan toques de felicidad toxica y artificial pero que no puede dejar. Lo que mas quiere en el mundo, su marido, en la carcel. Una pobre niña que solo quiere paz y cariño envuelta en un mundo de aviones, espectadores, drogas, y muchos nervios. Millones de libras en función de lo bien que cante o el taco que arme, marioneta, una vez más de todo el espectaculo que circula a su alrededor. 

En mi opinión es un gran talento desaprovechado, nacido en una familia equivocada, en un tiempo equivocado, y con una vida muy equivocada. Para colmo el show también era equivocado, el estilo de amy es el de un teatro, un club, una sala pequeña, de noche, con intimidad. No un macroescenario con luz del día.

El concierto acabó a la hora exacta, ella ni siquiera dijo adios, ni ofreció un bis, salió corriendo y se montó en un coche que la llevaría de vuelta al aeropuerto y de vuelta a Londres. Mientras los músicos se despedían ella ya estaba fuera de Rock in Rio.

Ella es todo sensibilidad, todo fragilidad, todo creatividad, todo sinceridad. Y todo eso la ha llevado a ser un caballo desbocado.

¿Creeis que a veces es necesario ir contra natura?

Eso es lo que pienso cuando me veo en la piscina asfixiado perdido, rodeado de ancianas que me pasan como misiles y me acuerdo de lo potente que me siento en la tierra, ya sea caminando o rodando y pienso eso mismo: ¿porque cojones me empeño en ir contranatura?

 Os invito a comentad, que como siempre es gratis!

Siempre me ha llamado la atención el artísta, cualquiera de ellos y sobre todo el músico. He leido muchas biografías de ellos y siempre me he visto identificado (a todos los humanos nos concierne lo que le pase a cualquier  humano) con ellos.

Acabo de leer un reportaje sobre Amy Winehouse, si quereis haced click

Me parece una cantante soberbia que ha tenido una vida, y que la seguirá teniendo bastante tormentosa, es interesante ver como una niña de 13 años ya era consciente de su mundo y de lo que podía darle, como también es patético la indefensión aprendida que ha demostrado para por mucho que se veía venir no bajarse de ese tren que le ha llevado a la toxicomanía, la depresión y que, seguramente, acabará en intentos autoliticos y barbaridades extremas.

Yo la conocí en mi viaje a londres, que ya conté un post anterior. Leí un periodico de esos que te dan gratis en el metro que una cantante había recibido un premio importante y luego se había ido de marcha, dejandose el premio olvidado en el wc de un pub londinense. La noticia decía algo así como "La última de Amy", después escuché su disco, soberbio, desgarrador, puro, sincero. Más tarde la ví en varias actuaciones por la tele, youtube; me enteré de que su marido está en la carcel, de que entre drogas y alcohol no está casi nunca en el mundo real, que ha intentado millones de veces desintoxicarse... Una estrella tipica de rock (lamentablemente).

No puedo dejar de compararla con la gran Duffy, que tiene tal vez más calidad musical que Amy pero no es lo mismo.

Por si no sabeis quién es y quereis ver algo de ella:

¿Cuál ha sido la última gran decepción que os habeis llevado? Se incluyen, como de costumbres objetos, animales, cosas, personas, abstracciones...

 Y como de costumbre os invito a comentar, que es gratis, y por suerte no está ligado al petroleo ni al euribor.

La Primera de televisión española ha elegido hoy una peli que me ha traído lágrimas en forma de buenos recuerdos: Grease.

Estuve en Londres hace unos meses con mi novia, un viaje superbonito, y una de las cosas más interesantes del viaje fue ir a un musical. La verdad es que vale una pasta ver un musical en Londres, que es, como todo en esa ciudad, megacaro. Pero, recordé un consejo de no recuerdo quién: "si vas a Londres, ve a ver un musical, que aunque sea caro, vale la pena". 

Y así lo hice. Y no me arrepiento. El musical era Grease. Recuerdo el cielo gris y el fresco húmedo, y la gente corriendo a cualquier hora y en cualquier sitio, los sandwiches en los parques, la heterogeneidad de clases, razas y edades en el metro, los polis con el gorro feo y sus caballos, la extremada educación, la paz de sus parques, el olor a dulces y mantequilla (tenía poco olfato).

Recuerdo que aquella noche creía que ibamos a llegar tarde, y como nos sobró tiempo fuimos a Carnaby Street a buscar algo de rock de los 70's, y descubrí que la era digital y la globalización también había podido con eso, a la mierda hendrix, los smiths, a la mierda jagger, todo ahora quedaba en la red y en la Fnac( y similares). Cuando salimos, era medianoche en Picadilly Circus, con sus luces y su "peligroso ambiente nocturno", cenamos en el Burger King mientras veía como una lumi se acompañaba de un alcohólico y los adolescentes de los malos barrios, y los ejecutivos con graves desórdenes en su vida masticaban la última hamburguesa mientras el negro que limpiaba (CAUTION: slippery surface) conversaba con el indio que vigilaba.

Y ahora, al ver la peli, y acordarme, me pareció que debía reflejarlo por aquí. 

Y también reflejar que guardo un recuerdo muy bueno de aquellos días y que te quiero y que hoy hacemos (con kms de agua de por medio) un mes más. 

Grupo: Buenas Noches Rose, Disco: Danza de Araña; Canción: .

He aprendido a llorar purpurina

A hacer del llanto canción y del canto mentira.

A hablarte de amor y actuar por codicia

A mostrar lo que soy sin saber que seria de la mierda de esta vida

sin tener tu mano amiga arrancandome el dolor.

He aprendido a escuchar en tu risa todo un acto de traicion,

a verter saliva y buscar medicina

o un corazon que bombee estricnina

y noche a noche grita llenándome las venas con su voz.

He aprendido a fingir que sufría

Y una atrás otra vez a echar sal en mi herida

Quizas pense que esta vez reiria

Al notar como me hundia

en mi propia hipocresía

 como el hombre mas vulgar.

Me parece una canción sublime y desgarradora. Siempre me he sentido escritor (aunque cada vez escribo menos) y creo que en esta canción se reflejan muy bien los sentimientos del artista creativo. 

¿De que habla esta letra? Del proceso creativo y sobre todo de la actuación "llorar purpurina", "fingir que sufría". Y a la vez marrón: "tu mano amiga arrancandome el dolor". No linko la canción porque a muchos os parecerá horrible pero en mi opinión no ha habido nunca un grupo de rock tan puro que sonaran tan duros y americanos siendo tan sinceros y españoles. Un cantante sin par que acabó, dicen, viviendo a lo hippie en la alpujarra, y sus dos guitarras, uno en Le Punk y otro es la mitad de Pereza. 

Uno estudia enfermería porque le gusta ayudar a la gente. Ayudar y además se considera que tiene mas aguante que otros en las mismas circunstancias (olores, heridas desagradables, presión, muertos) y que debe hacer eso. Se siente “llamado”. Hablo a título personal (como siempre).

Haces la carrera y empiezas a trabajar. Te quedas con ganas de hablar mas con el paciente, de llegar a entender de verdad que quiere decir, que siente. Piensas que trabajar en psiquiatría puede ser el camino.

Lo haces.

Y entonces chocan tantas cosas, la ética se ve dándote golpes en la cabeza a cada minuto, a cada turno. ¿Por que creéis que se sale con esa tremenda cefalea del hospital tras cada turno? Es la ética.

Una unidad de agudos de psiquiatría es una cárcel casi en todos los sentidos. Y un enfermero de psiquiatría es un carcelero en casi todos los sentidos. De hecho, históricamente, procedemos de los carceleros de la época de Pinel.

Un carcelero sin porra, sin argumentos, con mas herramienta que la palabra, la medicación, y las contenciones en la cama.

Una cárcel de mediana seguridad y extrema vigilancia, vigilancia hasta el punto de escuchar todas sus conversaciones telefónicas, con otros pacientes, vigilarlos cuando están en el baño o en su habitación, comentar a sus familiares o psiquiatras cosas que te han dicho como su “gran secreto”.

Nosotros hacemos valer las normas de la unidad, y velamos por los derechos de los pacientes. Nosotros “castigamos” sin salir de la habitación, con comer fuera del comedor, incluso con llegar a contencionar. Lo hacemos y luego avisamos al médico que siempre (casi) dice que sí porque confía en nosotros.

Pero todos no somos igual de responsables..

Cada actuación punitiva, te supone una crisis ética (al menos a mi) y a veces el paciente te explica que no es para tanto (y tiene razón) pero normas son normas y mi trabajo aquí es ese. Si nos paramos a pensar todo es relativo y disculpable (intentos de fuga y agresiones han pasado sin ningún castigo posterior, y otras veces por la mínima el paciente acaba 72horas en contención, son órdenes médicas, es parte de un tratamiento, pero parece un simple castigo, un abuso de poder, y además todo depende del que le toca ser juez en ese momento, y se puede seguir hablando y nunca zanjaríamos nada en este tema...).

El caso más flagrante que he tenido (y más dañino a cualquier persona HUMANA) fue un paciente que no paraba de decirnos que le dejáramos llamar a la policía local de su pueblo (gran porcentaje llegan custodiados por la policía), que tenían las llaves de su casa, y se había quedado abierta. Una petición típica del loco es llamar a la policía. Y siempre se le niega. Cual fue nuestra sorpresa cuando vimos que era verdad y lo habían desvalijado. Me sentí como un gran hijodeputa al ser participe de aquel atropello. Nos dimos cuenta un mes después del ingreso, cuando el paciente estaba mejor y “se le hizo caso”.

Custodias pertenencias a los pacientes que compañeros tuyos roban (hablamos desde dinero a ropa interior, maquillaje…) y tienes que obligarles a que te den las pertenencias porque son las normas (sabiendo que la probabilidad de robo es alta). Y te sientes tonto, malo y marioneta de un sistema sin pies ni cabeza.

Otras veces contencionas tras una pelea entre pacientes ante la cual deberías haber mediado antes: siempre hay un débil y un oprimido, y un opresor y aprovechón.

En ocasiones tienes que contencionar porque un paciente no respeta un castigo que le ha impuesto un compañero tuyo mucho mas duro que tu (castigo que no compartes pero corporativismo o si no mal rollito).

Y lo peor es cuando ves que alguien no debe estar ingresado y por presiones familiares lo dejan. Pacientes que son psiquiátricos pero que no están agudos en ese momento, o lo que es peor, personas normales que viven con madres sobreprotectoras y muy antiguas, con gran poder de convicción ante los psiquiatras. Te dan ganas de ponerte a llorar con ellos. Afortunadamente son casos mínimos, pero te sientes (y realmente es así) cómplice de un secuestro.

Mis compañeros me achacaban que siempre estaba cuestionándome estas cosas. Por fin me he librado de ese pesado lastre, pero me queda el mosqueo de lo irreflexivos que puedan llegar a ser los futuros trabajadores psiquiátricos y las injusticias que pueden llegar a sufrir.

Con este post doy por concluida la serie "De Locos" haciendo una metáfora con mi vida y concluyendo también las extensas y continuas referencias a lo que ha sido mi pan, mi ilusión y también mi dolor durante 3 años.  

Vivimos en una sociedad muy diferente a la de nuestros abuelos y la de nuestros padres. El tipo de vida acelerado, la cultura del bienestar, del aquí y ahora, de la falta de límites, la casi inexistencia de castigos, el tener acceso a casi todo, etc ha configurado un tipo de formas de sentir y vivir, un modo de relacionarnos y un modo de afrontar los sucesos de la vida diaria. También, claro está, ha cambiado el perfil del paciente psiquiátrico.

Lo primero que te dicen los viejos cuando empiezas a trabajar en psiquiatría y surge la complicidad y la confianza es la típica frase: “Esto no es como era antes”. Y es cierto.

La medicación ha mejorado muchísimo, los derechos humanos ahora son también extensivo al paciente mental (y no es irónico, hasta hace bien poco se les consideraba animales, y se les tenía en jaulas en los manicomios, aún queda algún resquicio que mis ojos han visto: rejas, grilletes, correas de cuero); la sociedad malcría a sus hijos, les dice que tienen derecho a todo y no les obliga a casi nada. Sociedad que no sabe que las cosas conllevan un esfuerzo, que hay unas normas, y que no todo vale.

Con todo esto, voy a nombrar unos casos de forma sucinta, separados en caraduras y demandantes de atención:

Caraduras

-         N., varón, 26 años. Un paciente que ingresa para eludir la cárcel.  Al parecer es un chico con bastantes rasgos psicopáticos, que consume y trafica con droga, miente al psiquiatra para forzar un ingreso y librarse de la cárcel. Durante los más de 5 meses que está con nosotros hace de la unidad su reino: manipula, agrede a personal y pacientes, se intenta aprovechar de las muchachas. Muchos conflictos éticos para no abrirle la puerta y perderlo de vista. Siento decir que no era un enfermo sino un chorizo y un caradura. Puso a dos compañeros míos de baja por agredirlos a traición, fractura costal uno, fractura de metafalanges con intervención quirúrgica otro.

-         L, varón 17 años. Superdeportista, estaba fuerte como un toro, tenía una corpulencia digna de un boxeador, y la mano bastante suelta también. Era un comportamiento de niño caprichoso (rabietas y pucheros incluidos) en un cuerpo de sansón. Muy difícil manejo. Cuando no han educado nunca a un adolescente, cuesta dios y ayuda cualquier acatamiento de normas

-         A, varón 36 años. Era un caradura que le daba la vuelta a cualquier palabra, a cualquier pacto. Dijo que cada mes que estaba ingresado ahorraba 800 euros porque no se gastaba nada y que iba a estar ingresado 3 meses y así lo hizo. Lo malo era lo que revolucionaba el patio con sus amenazas, insultos, etc. Y conocía muy bien sus derechos, continuamente te los recordaba.

Demandantes de atención:

-         D, mujer, 60 años. Era un duelo patológico que ingresaba varias veces al año, todo lo relacionaba con su hijo muerto. Además era anoréxica. Era una mujer muy cabezona que tenía varias denuncias de los vecinos por ponerse a gritar por la noche y poner la música preferida de su hijo a todo volumen de madrugada. Por hacer eso y abrir las ventanas para que la escuchasen. Usaba claramente el hospital para llamar la atención.

-         J, mujer, 60 años. Al parecer quería llamar la atención a su familia porque la mujer había sido la típica mujer fuerte que había hecho todo sin pedir nada a cambio y ahora se acercaba el síndrome del nido vacío. Nos dijo que estaría 3 meses ingresada y solo empezó a mejorar días antes de que se cumpliera la fecha. Solo comía al día 1 vaso de leche, una sopa y unas natillas. Le poníamos sonda nasogástrica que ella siempre se arrancaba.

Hace años si alguien se quería matar no iba a pedir ayuda, se morían de pena y punto. Si alguien quería eludir la cárcel no se le hacía demasiado caso. Los caraduras eran tildados de eso mismo. Con esto no defiendo la situación de hace años pero sí que digo que la sociedad del bienestar ha conllevado alguna cosa negativa: la cultura del sufrimiento cero, y que todos los problemas se arreglan con pastillas o con médicos. Y eso no es del todo cierto. El sufrimiento debe seguir existiendo, no al nivel judeocristiano (Nietszche, Kierkegaard y otros).

Son ejemplos de pacientes que estaban en la frontera de tener que estar ingresados o no, y siempre nos dejaban desconcertados, y tremendamente quemados.

Caminaba de vuelta de mi clase de la tarde para el noble (y complicado) arte de ser matrón, por Granada, sol de tarde, 20.15 horas, ambiente distendido en las calles, estudiantes mirando carteles y hippies y sus perros haciendo música o intentándolo, viejas comiendo pipas en los bancos de los parques, y parejas adolescentes arrumacandose (de arrumaco). La temperatura era ideal, todo fluía, me dejaba caer entre la gente y escuchando a Duffy (¿la habeis descargado ya?).

Y me puse a recordar algo que me dijo mi alma gemela anoche, que siente que yo soy su marido, que sin mi nada tiene demasiado sentido y que si puede vivir a mi lado, lo hará porque si no lo hace,  sentiría un desperdicio su vida. Y en ese lento caminar, mientras pasaba por las facultades (mochilas, carpetas, bicis y harapos) recordé cuando la noche que la conocí, todo lo que me sorprendía mientras me contaba cosa que hacía que viera veía que eramos la misma persona, casi idénticos, almas gemelas. Almas que fueron limándose de forma diferente por diferentes vidas y vivencias, pero en la esencia idénticos.

Me preguntaba porque hice la tremenda burrada de someterla a esa disyuntiva, de querer irme e irme finalmente, me dí cuenta que a veces nos obcecamos por tonterías, por superficialidades. Amo mi tierra, es cierto, pero al igual que la tele (ahí está, apagada) cuando la tengo la desprecio.

No he conocido mujer como ella, que recoja todo lo que para mí parece imprescincidible en una persona y que a la vez lo lleve a un grado alto. Guapa, atractiva, humilde, bondadosa, divertida, interesante, buena conversadora (capaz de hablar y escuchar), muy inteligente aunque lo disimula, es un crack jugando al trivial. Y además, no sé muy bien porqué, me quiere. 

Hoy estaba pensando que tal vez, pasados estos dos años y si todo sigue bien entre nosotros, ¿por qué no volver a canarias, si ella quiere? Eso se lo iba a decir por telefono esta noche, pero, ya sabeis, la comunicación a veces no es ideal.

La pregunta de esta semana, ya que estoy sin TV, es qué electrodoméstico habeis echado más de menos sin valorarlo cuándo lo teniais?? Que enrevesado me ha quedado no? Si no caeís con lo inanimado seguro que os saldrán muchos nombres si pensais en personas.

Como sabeis, os invito a comentad, que es gratis.